Se Durtal chegasse a casa antes das onze da noite, tinha-o à espera antes da porta do vestíbulo; arranhava a madeira, e mesmo antes de ele entrar na sala começava a miar; depois movia as langorosas íris de ouro verde, esfregava-se contra as calças, saltava para cima dos móveis, punha-se de pé a imitar um pequeno cavalo empinado; e quando Durtal se aproximava, por amizade dava-lhe grandes cabeçadas. Depois das onze não ficava à frente dele, limitava-se a arquear o dorso mas sem carícias; e se ainda era mais tarde ficava quieto, lamentava-se e grunhia, caso ele se atrevesse a alisar-lhe o alto da cabeça ou a coçar-lhe o pescoço debaixo do queixo.
Naquela manhã, impacientou-se com a sua preguiça; assentou o traseiro na cama, arqueou-se, depois aproximou-se sub-repticiamente e voltou a sentar-se a dois passos da cara do dono, observando-o com um olhar de atroz falsidade, querendo isto dizer que devia pôr-se dali para fora e deixar-lhe o lugar quente.
Divertido com esta táctica, Durtal não se mexeu e por sua vez olhou para ele. Era enorme, vulgar e no entanto estranho naquela veste com o meio ruivo da cinza de um velho coque, e cinzento como o pêlo das vassouras novas, aqui e além com pequenos aflocados brancos como as pelugens que volteiam sobre os tições mortos. Era um autêntico gato de telhado, alto de patas e comprido, com uma cabeça de fera muito regularmente estriada por ondas de ébano que rodeavam com braceletes negros e lhe alongavam os olhos com dois ziguezagues de tinta.
- Apesar do teu feitio desmancha-prazeres de solteirão monómano e sem paciência, és delicado - disse Durtal num tom insinuante para o animar.

Huysmans, J.-K.; Além; trad. Aníbal Fernandes, Lisboa; Assírio e Alvim; 2006

"(...) Eu tentava fugir infiltrando-me com movimentos rastejantes para o centro da espiral onde as linhas serpenteavam que nem cobras seguindo a contorção dos membros de Irina, desenlaçados e inquietos, numa lenta dança, em que não é o ritmo que importa mas o juntar e o desfazer das linhas serpentinas. São duas cabeças de serpente que Irina agarra com ambas as mãos, e que reagem ao seu aperto exasperando a sua atitude à penetração rectilínea, enquanto ela pretendia pelo contrário que o máximo de força contida correspondesse a uma flexibilidade de réptil que se dobra para a alcançar em contorções impossíveis. Porque era este o primeiro artigo de fé do culto que Irina instituíra: que nós abdicássemos do preconceito da verticalidade, da linha recta, do sobrevivente secreto orgulho masculino que continuara a acompanhar-nos mesmo aceitando a nossa condição de escravos de uma mulher que não admitia entre nós ciúmes ou supremacias de género algum. - Para baixo - dizia Irina e a sua mão premia a cabeça de Valeriano na nuca, afundando os dedos nos cabelos lanosos de cor ruiva de estopa do jovem economista, sem deixá-lo erguer a cara acima do seu regaço - mais para baixo! - e entretanto olhava-me com olhos de diamante, e queria que eu olhasse, queria que os nossos olhares seguissem também por caminhos serpentinos e contínuos. Eu sentia o seu olhar não me abandonar um só instante, e entretanto sentia sobre mim outro olhar que me seguia a todo o momento e em toda a parte, o olhar de um poder invisível que de mim só esperava uma coisa: a morte, não importa se a que devia levar os outros se a minha. Esperava o instante em que o laço do olhar de Irina afrouxasse. Ei-la semicerrar os olhos, eis-me a rastejar na sombra, atrás das almofadas dos sofás do braseiro, onde Valeriano deixou a sua roupa dobrada em perfeita ordem como é seu hábito, rastejo na sombra das pestanas de Irina cerradas, procuro nos bolsos, na carteira de Valeriano, escondo-me nas trevas das pálpebras fechadas dela, nas trevas do grito que sai da sua garganta, acho a folha dobrada em quatro com o meu nome escrito a aparo de aço por baixo da fórmula das condenações à morte por traição, assinada e confirmada com os carimbos regulamentares."

CALVINO, Italo, Se numa noite de Inverno um viajante, Porto, Público Comunicação Social, 2002

Tradução: José Colaço Barreiros, Teorema

É preciso estar sempre bêbado. Tudo reside nisso: eis a questão. Para não sentirdes o horrível fardo do Tempo que esmaga os vossos ombros e vos inclina para a terra, precisiais de embriagar-vos sem tréguas.

Mas de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa vontade. Mas embriagai-vos.

Doce poesia! a mais bela das artes! Nunca as decepções conseguiram vencer o amor que desde a mais tenra infância te consagrei, a ti que em nós acendes o poder criador e nos aproximas da divindade! A própria guerra só conseguiu aumentar o poder que a poesia sobre mim exerce e é graças a uma e a outra que o céu doravante se confunde com a minha cabeça estrelada. Doce poesia! lamento que estes incertos tempos me não permitam entregar-me à tua inspiração no tocante à matéria deste livro, mas a guerra continua. Tenho, antes de para lá voltar, de acabar esta obra e a prosa é o que melhor se coaduna com a minha pressa.

APOLLINAIRE, A Mulher Sentada
Trad. de Luiza Neto Jorge



Apollinaire alistou-se como voluntário na 1ª Guerra Mundial. Foi ferido na cabeça, com estilhaços de obus, sendo sujeito à prática de trepanação.

Apenas puseram pé na cidade, chorando a morte do seu benfeitor, sentem a terra tremer debaixo dos pés, o mar agitar-se mesmo dentro do porto e despedaçar os barcos ancorados; turbilhões de chamas e cinzas cobrem as ruas e as praças públicas; as casas desmoronam-se, os tectos esboroam-se sobre os alicerces, e os destroços dispersam-se. Trinta mil habitantes, de todas as idades e sexos, foram esmagados sob as ruínas. O marinheiro dizia, assobiando e praguejando.
- Haverá qualquer coisa a ganhar aqui!
- Qual será a razão suficiente deste fenómeno? - dizia Pangloss.
- Eis o fim do mundo - clamava Cândido.

Voltaire, Cândido

Eu gostava do Dr. Margaride. Camarada do papá em Viana, muitas vezes lhe ouvira cantar, ao violão, a xácara do conde Ordonho. Tardes inteiras vaguara com ele poeticamente, pela beira da água, no Mosteiro, quando a mamã fazia raminhos silvestres à sombra dos amieiros. E mandou-me as amêndoas mal eu nasci, à noitinha, em Sexta-Feira da Paixão. Além disso, mesmo na minha presença, ele gabava francamente à titi o meu intelecto e a circunspecção dos meus modos.

- O nosso Teodorico, D. Patrocínio, é moço para deleitar uma tia... Vossa Excelência, minha rica senhora, tem aqui um Telémaco!

Eu corava, modesto.

Os Gregos - pois foi dos Gregos que falaram - ao fim e ao cabo, depois de se lavar a boca com todas as literaturas do mundo, incluindo chinesa e russa (mas estes eslavos não são civilizados), é sempre o sabor dos Gregos que fica. Durrant citou Ésquilo - Jacob, Sófocles. É verdade que nem os gregos teriam entendido, nem nenhum professor poderia deixar de apontar - enfim, não importa; para que serve o grego senão para se declamar aos gritos em Haverstocy Hill de madrugada?

Além disso, Timmy Durrant não escutara Sófocles, nem Jacob Ésquilo.