Não a trazemos ao peito como amuleto,
não soluçamos para ela em verso sentido,
ela não perturba o nosso sonho amargo,
ela não nos parece o éden prometido.
Na nossa alma ela não se molda
em objecto de compra e de venda,
nunca nos lembramos dela na hora
miserável e muda e doente.
Sim, ela é para nós lama nas botas,
sim, terra nos dentes esmigalhada,
E mais amassamos, mais remoemos
este pó que não tem culpa de nada.
Mas nela nos deitamos, nela nos tornamos,
por isso, com direito, nossa lhe chamamos.
AKHMÁTOVA, Anna, Só o sangue cheira a sangue, Lisboa, Assírio e Alvim, 2000.
Tradução: Nina Guerra e Filipe Guerra.
Tradução: Nina Guerra e Filipe Guerra.
Foto: Anna Akhmátova
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on domingo, 31 de maio de 2009
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Telemaquia: Poesia com Direito de Resposta
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