Uma vez, quando era mais pequena, roubei um livro à minha mãe, escolhido ao calhas de uma das prateleiras do escritório. Era um livro do Turner Brown Jr., editado pela Grove Press em 1969. Chamava-se Ser Negro e em cada página tinha uma ilustração a preto-e-branco, acompanhada de um comentário mais ou menos espirituoso sobre as vivências dos afro-americanos daquela década. A meio do livro, havia o desenho de uma mulher de meia idade, sentada num banco que imaginei ser de autocarro, vá lá saber-se porquê, e ao lado dizia: "Ser Negro é ser tão inútil e preguiçoso que passas seis dias na semana a lavar soalhos".

Ontem não pude deixar de me sentir contente.

C.R.